Apro il libro alla prima pagina.
La prima parola della prima composizione è una congiunzione.
Il discorso è cominciato, di là dalla prima pagina.
Il poeta ci ha convocati, per ascoltarlo. Noi siamo arrivati che già parlava.
Arriviamo su quella e.
Ci chiediamo da quanto dura il discorso.
Sapremo quel che ci dirà; non sappiamo quel che ha detto.
Lo sapremo, forse, per il fatto che il prima e il dopo del suo discorso si somigliano, e talvolta combaciano.
Alla congiunzione segue un verbo: ci muoviamo.
Attenzione a quel muoversi.
Ci si muove, ma nell’intenzione. Il viaggio è impossibile. Per ora, almeno.
C’è l’intento, non la realizzazione. C’è il desiderio, non ancora la possibilità.
Il desiderio vince: «ci facciamo fotografare, con una carta di navigazione nella mano».
Il viaggio è solo rimandato in tempi che dovranno maturare.
Per ora «nascondiamo la nostra bussola ai piedi di un albero».
Cogliamo la malinconia nel sorriso di vagabondi che agitano bandierine al nostro passaggio. Fuochi si accendono dove «bruciano i nostri affetti» (e si poteva, forse, con una punta d’amara ironia dire «effetti», puntare sul frusto termine d’uso: il significato, in fondo, non avrebbe subito alterazioni. Ma è affetti che c’è scritto, in forma spiegata e chiara; questa di Andrade è poesia che non cerca le vie traverse).
Ho aperto il libro alla prima poesia. Questa composizione non è un preludio, un avviso al lettore come per dirgli: parlerò di questo e quest’altro. Di quel che si vuol parlare già si parla: il discorso è in atto.
Ecco il valore di quella e, di quella iniziale minuscola: qui quasi una necessità più che una civetteria.
Ma nella prima pagina è già nascosta la doppia polarità del titolo: i fuochi (e leggiamo: bagliori, bruciamo) e la malinconia (e la troviamo in un avverbio che si distende, isolato, nella misura di un verso: malinconicamente).
E, se vado avanti, i fuochi e la malinconia fanno apparizioni continue sulla pagina: i falò, la lampada, il sole, l’inferno, la luce, i fuochi del giorno, il bagliore, il calore, le ceneri richiamano il fuoco, siano -quei sostantivi –usati in senso proprio o in senso traslato. Vi si aggiungano verbi come bruciare, fondersi, accendere, accendersi. Più sottili i suggerimenti per la malinconia:
malinconicamente, malinconia, sì, ma anche parole come nostalgia, tristezza e,
soprattutto, un tono, un accento che non si coglie nella parola isolata ma nell’arcata del verso, nel respiro del periodo. Fuochi e malinconia (e in un componimento propriamente fuochi della malinconia) che si accendono e vivono in un ‘aura di esilio, nella coscienza della lontananza patita da un bene promesso ed atteso, sperato e che ci si è visti negare.
La doppia polarità del titolo trascina altre bipolarità nel tessuto poetico: passato-presente, ad es. Il passato è paradiso perduto, attesa del meglio; il presente è registrazione di assenze e di inadempienze (dell’esistenza individuale e della storia). Leggo che:

«nel sangue del passato / si rigira questa stanchezza di oggi / nutrita dall’incontenibile desiderio / di non prendere il prossimo autobus», e -conclusione più tragica -«sdraiarci per morire / in mezzo alla strada».

Sembra una resa, e non lo è. È solo uno degli elementi della bipolarità cui accennavo, la polarità negativa, neutralizzata -o corretta -da quella positiva in cui si esprime la volontà di non lasciarsi vincere dalla disillusione ma, al contrario, di riprendere -nel mondo -un ruolo vincente. E quando la polarità positiva prevale la pagina allinea lo schieramento delle finalità da perseguire:

«per riprendere i nostri sogni…», «per distruggere prigioni», «per fondare paesaggi»,

per -infine -«liberare l’angelo e la sua spada».

È un caso, quello della composizione segnata col n. IV in cifre romane, in cui la figura retorica dell’anafora, con la sua apparente ossessività (vi sono interessati ben 12 versi su un totale di 15), mira ad affermare con forza, con martellante forza, una ripresa della volontà che si riconquista e riesprime, limpida, la fede nelle capacità dell’uomo; che fa riaffrontare il dolore, la lotta, lo scoramento con una disposizione agonistica, «con l’animo che vince ogni  battaglia» (II XXIV 53), come diceva un grande e caro poeta: Dante. E l’anafora sembra usata da Andrade, in questo libro di versi, proprio per esprimere riacquisto e trionfo del positivo: una disseminazione di speranze.
Una speranza dalla radice tragica; non si pensi a un vellicamento sentimentale, a una speranza-parola vuota ma a una speranza-cosa che nasce da un evento sacrificale, dal getto della vita di coloro che, per mantenerla verde quella speranza, morirono.
In XIX la ripetizione, la litania della speranza fa perno totalmente su quella spoglia proposizione principale la cui apparizione è differita in chiusura della composizione:

« affinché  le dorate mele fioriscano…
e la pecora doni il suo calore
affinché le città si aprano come fiori…
affinché siano scritti tutti i libri…
affinché l’uomo non divori l’uomo…
affinché si spargano i canti della libertà…
morirono coloro che sono morti.

Ripetizione come affermazione, dunque; una sorta di espediente primitivo, ma efficace, che affida alla reiterazione il compito di confermare una verità.
L’opposizione fondamentale è tra vita e morte, come sarà in una successiva raccolta di Andrade, Invasione di luce, ancora inedita.
Nella introduzione di Facchini a questo I fuochi e la malinconia, interessante e precisa, a p. 15, leggo che,
«Dalla travagliata e sofferta esperienza dell’esule si passa ad un’estensione all’uomo nella sua universalità»; si sottolinea, quasi sottratto a un’esperienza privata, un carattere comune e, dunque, più facilmente percepibile.
È affermazione che si può sottoscrivere, forse con una correzione di tiro, o con un ribaltamento di prospettiva: che nell’estensione dell’esperienza umana questo uomo colloca la sua travagliata e sofferta esperienza di esule.
Se avevo da correre un rischio leggendo questa poesia, questo poema di Andrade, ho preferito che il rischio fosse quello di circoscrivere piuttosto che di allargare; di scendere dall’universale al particolare. Perché in fin dei conti, questa non è operazione negatrice, ma operazione più intimamente costruttiva.

L ‘universale non ne soffre, ma queste pagine mi mettono in comunicazione e in contatto non con una astrazione uomo ma con questo uomo che ama, soffre, spera, ricorda, s’abbatte, si riprende, dubita, crede, s’amareggia, sogna, riflette, sceglie, vuole, attende. La ‘vicenda’, se così vogliamo indicarla, de i fuochi e la malinconia, è la vicenda caratteristica che si ripropone in ogni compagine lirica: l’evento centrale è individuale, persino «privato» si dica, ma non limitato e concluso; centrifugo, non centripeto. Il rischio di ogni ‘vicenda’ lirica è di consumarsi in una sorta di spazio privilegiato dove l’io dialoga con se stesso e spesso, in verità, col vuoto.
In Andrade questo rischio è evitato; il dialogo non è fittizio, ma reale. C’è veramente un tu, un voi cui egli si rivolge; e il poeta dice più noi che io. Basterà verificare sommariamente: le composizioni numerate I, IV, VI, VII, XIII, XVI, XVII, XVIII ( 10 su un totale di 21) hanno come soggetto noi: ci muoviamo, allunghiamo le ali, abbiamo innalzato santuari nell’aria, ci imprigiona, ci affacciamo, sorridiamo, beviamo, abbiamo visto, non dovremmo.

In altre composizioni (i numeri sono n e V: solo 2 su 21) il noi è circoscritto a due persone; in altre ancora (i numeri sono III, VIII, IX, XV: 4 su 21) il soggetto dichiarato è io. Alcune composizioni (i numeri sono III, XI, XXI: 3 su 21) mettono in scena un interlocutore cui il soggetto, io, si rivolge, ma l ‘interlocutore di XXI non è lo stesso di quello di III e XI: il soggetto, dunque, non si rivolge a un tu fittizio, ma a interlocutori che sollecitano in modi diversi la sua reattività. Alcune  composizioni, infine, hanno un tono di osservazione oggettiva, non impegnano un soggetto singolare (io) o plurale (noi); non vanno in direzione di qualche altro (tu, quale che sia ): trascrivono situazioni e persuasioni che sembrano guardate con distacco o con uno sforzo di oggettività, oppure fanno centro in una affermazione che non ha bisogno d’essere dimostrata perché ha in se .stessa la forza della sua verità (si tratta delle composizioni numerate rispettivamente con XIV, XIX, XX: 3 su 21 ).

Il noi, sommato in ogni sua articolazione, interessa, dunque, ben 12 composizioni su 21 (più della metà); l’io, sommato in ogni sua articolazione, interessa solo 7 composizioni: solo un terzo dell’intera raccolta.
Può sembrare ozioso eseguire questo genere di conteggi; ma ci sono tanti modi per capire di chi, e a chi, parla un poeta. Se dunque, scendendo –come dicevo prima – dall’universale al particolare leggendo il poema di Andrade correvo il rischio di circoscrivere, devo convenire che questo rischio non c’era ne mi pare necessario sforzarsi di vedere nella vicenda individuale del poeta una vicenda dell ‘uomo in senso generale. Di fatto questa poesia non ha tanto un protagonista individuale, un io; quanto un protagonista collettivo, un noi.
La voce che sale da questa poesia non è quella, non solo quella, di un ‘istanza privata, di un desiderio che si consuma in solitudine; è voce in cui si sono fuse e confuse altre voci che ne fanno, insieme, una sola. E quella voce è, di volta in volta, limpida e dura, ferma e appassionata: confessa e incita, esplora la memoria e sogna il futuro. Sa, fondamentalmente, che tutto è come offuscato se la libertà non illimpidisce ogni atto della vita; ma sa anche che c’è una libertà interiore che non può essere negata da nessuna coercizione.

«… nonostante tutto / ci amiamo» conclude il n. V.

«Nonostante tutto...». Ogni atto sembra nascondere un sottinteso, rimanda ad altro: così in XII:

A volte sorridiamo
prolunghiamo il nostro sangue nell’amata
accumuliamo lettere saluti profumi
persi nelle pieghe di città tristi
inalberiamo sogni che galoppano
sfrenate voglie di saltare
verso altitudini tessute con frammenti
di luce.

Questo tema della luce, che ne I fuochi e la malinconia è meno evidente, matura poi in quella raccolta inedita di Andrade che ho ricordato prima. Invasione di luce, che è libro un poco più complesso di questi Fuochi,  e quasi una sua ideale continuazione.
Nelle due opere emerge il contrasto tra una situazione in cui si vive – di dramma, di attesa, di tensione -e una che si vorrebbe realizzare – di conquista di libertà, di possibilità di scelta -.
Sembrano temi scontati, ma possono apparire tali solo a chi li guardi da lontano; diverso è per chi li vive. È chiaro che la poesia non acquista un maggiore valore solo perché si àncora a esperienze vissute da chi la scrive; è trasfigurata, conserva la sua forza anche quando si sublima nella poesia. Se ne avverte il peso, la consistenza, quasi.
Ci sono tanti modi per esprimere l’aspirazione alla libertà, ci sono tante forme che la libertà può assumere per ognuno di noi. Ciò che le accomuna è la forza del desiderio con cui ci protendiamo verso di essa.
L’occhio del poeta è più acuto, l’orecchio più attento. Ed ecco:

un miraggio di musiche antiche ci saluta
affettuosamente abbracciamo le nostre domestiche demenze
addestrate giorno dopo giorno notte dopo notte
fermiamo il battito del mondo per un attimo
per ascoltare il silenzio di lontani territori
sotto chiave.

«Lontani territori / sotto chiave»: come non leggervi la metafora di una patria negata?

Ma il poeta, per dire quello che ha da dirci, non fa un comizio, non una raccolta di firme. Ci sono situazioni che richiedono comizi e raccolte di firme.
Il poeta chiede solo che con lui, e con tutti coloro che egli fraternamente riconosce in se (il noi e, dunque, anche noi che siamo qui intorno a lui questa sera),«fermiamo il battito del mondo per un attimo / per ascoltare il silenzio di lontani territori / sotto chiave».

L ‘invito non è ad ascoltare un grido che salga dalla terra, ma un silenzio che è più terribile di un grido. Però l’invito è pacato, il tono fermo; intimamente dolente, ma di un dolore vestito di un pudore straordinario.
Rischiamo di lasciarci suggestionare dalla musica del verso e di non essere abbastanza attenti a ciò che il verso contiene. E Andrade alla musica del verso è attentissimo. La calcolata disposizione delle parole (mi fondo sulla traduzione che, certo, come ogni traduzione è altro dall’originale) mostra l’attenzione di chi la parola non la scrive soltanto, ma la sente risuonare come parola pronunziata, destinata a comunicare la sua ricchezza non solo attraverso il suo significato ma anche attraverso il suo suono.

Una nota meno appariscente della poesia di Andrade (mi si scuserà, spero, se procedo per impressioni e osservazioni un poco slegate) è quella dell’ironia. Non è un modulo che gli sia particolarmente congeniale; quando l’ironia c’è è amarissima. Basta vedere, nella composizione n. XIV, quei «cavalieri della .morte» che

«mettono serrature ai boschi / e se ne vanno prendendosi per mano a inaugurare monumenti / accademie /segreti cimiteri dietro le città».

Un’ironia che, come le altre modalità della scrittura di Andrade, è messa al servizio, fondamentalmente, di una poesia di intonazione civile. E proprio su questa valenza ‘civile’ la  raccolta si chiude, esprimendo, in una sorta di profezia, desiderio e speranza:

aldisopra della pestilenza
delle tue decorazioni che si scioglieranno sotto la neve
le ceneri e il sangue e i carcerati
si alzeranno nel loro prodigio
e i sottomessi vedranno i loro splendori
cadrà la tua superbia e sorgeranno le fragranze
ed il vento cancellerà
il tuo regno di tenebre.

Tenebre, oscura parola è l’ultima parola di questo libro di Andrade. Ma essa non sta là a suggellare di se la poesia di Andrade che, pur nei problemi drammatici che rappresenta, è intimamente luminosa, non canta il buio ma la luce. Tenebre è parola finale, ma non conclusiva; essa sta là solo perché vi si dice che il vento (simbolo della rivoluzione-libertà) cancellerà, cioè spazzerà via, le tenebre.
Se volete, il simbolismo è anche piuttosto ingenuo. Ma non date all’aggettivo ‘ingenuo’ un significato limitativo. Ingenuo perché vibrante di fede, quel simbolismo, e colmo di attesa. E se lo percepiamo per quel che vale realmente, allora sentiamo anche noi che veramente nel nostro cuore, come in quello del poeta, passa un soffio di quel vento che cancellerà le tenebre.

E sarà, questo, dono della poesia, e del poeta.

Antonella Costa – Figlia –
Pensieri sparsi raccolti su facebook –
24 – 30 giugno 2013

En un último gesto romántico, papá dejó este mundo el día del cumpleaños de su amor. Ya caminan juntos otra vez.
In un ultimo gesto romantico, papà ha lasciato questo mondo il giorno del compleanno del suo amore.
Camminano insieme ancora una volta.

Tristeza honda. Y el irrepetible verde de tus ojos.
Profonda tristezza. E l’unico verde dei tuoi occhi.

Me seguirá la silenciosa pena de tu ausencia como un gatito gris, domesticado.
Mi seguirà la silenziosa pena della tua assenza come un grigio gattino, addomesticato

Un recuerdo borroso me muerde el puño de la camisa. Lo sacudo para seguir escribiéndote.
Un ricordo sfocato mi morde l’intimo. Io lo scuoto per continuare a scrivere.

Con cuánta furia bailábamos, el uno para el otro, como si hubiera sido para siempre.
Con quanta furia abbiamo ballato, l’uno all’altro, come se fosse stato per sempre.

Nunca me miraste desde tan lejos.
Non ho mai guardato da così lontano.

Sin atreverse a cortar tu hebra, la hembra infecunda desteje y llora, y da forma a un ovillo nuevo. Heredo esa dorada esfera, tesoro lúcido que enredaré en mis trenzas.
Non osando tagliare il filo, il femminile sterile pianto dà forma ad una nuova sfera.
Ho ereditato questa sfera dorata, lucido tesoro che custodirò fra le mie trecce.

Esta curva peligrosa de la madrugada te aprieta bajo su asfalto. Corro arriba, ciega, y con las manos mojadas.
Questa curva pericolosa del mattino stringe sotto l’asfalto.
Corro sopra, ciecamente e con le mani bagnate.

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CORRISPONDENZE

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—– Original Message —– From: Luciano Provenzano To: Undisclosed-Recipient:; Sent: Monday, July 01, 2013 5:01 PM Subject: Martin Andrade
Agli Amici che personalmente o attraverso la sua poesia hanno conosciuto Martin Andrade.
MARTIN COSTA ANDRADE è deceduto a Buenos Aires il 24 giugno scorso all’età di 76 anni, era nato infatti in Cile il 20 luglio del 1937.
Ho appreso la notizia attraverso le comunicazioni inserite dalla figlia Antonella Costa su FaceBook, che ho raccolto, provveduto a far tradurre e che includo in un pdf qui allegato insieme anche alla foto con la quale Antonella ha accompagnato la notizia.  (foto e pensieri inclusi in apertura di questa pagina web n.d.r.)
Lo ricorderò sempre come grande amico, maestro di vita e grande poeta.
Un caro saluto a tutti.
Luciano Provenzano

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—– Original Message —– From: Lino Angiuli  – Monopoli (Bari) To: lprovenzano@alice.it
Sent: Monday, July 01, 2013 5:09 PM Subject: Re: Martin Andrade
non è possibile, luciano. ci siamo scritti meno di un mese addietro: gli dicevo che nella corrispondenza tra verri e me pubblicata sul giornale di mauro marino si parlava di lui e avevo chiesto a mauro di inviargli per e mail il file. sono molto addolorato fino alle lacrime. come si fa a sostituire queste persone? questi doni che ci ha fatto la vita? luciano, ti prego, io non pratico facebook: cerca di avere la mail della figlia e comunicamela. sento il bisogno di scriverle. un abbraccio affettuoso nel nome e nel ricordo eterno di martin

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—– Original Message —– From: Maurizio Nocera – Lecce – To: lprovenzano@alice.it Sent: Monday, July 01, 2013 7:08 PM Subject: R: Martin Andrade
Carissimo Luciano, io non sto su FaceBook, per cui ti prego, se hai occasione di sentirti con la figlia di Martin, di porgerle anche le mie condoglianze. Grazie. Maurizio Nocera

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—– Original Message —–  From: architetto Enrico Romano To: lprovenzano@alice.it Sent: Tuesday, July 02, 2013 12:47 AM Subject: R: Martin AndradeSono addolorato: grazie, caro Luciano, per avermi comunicato questa triste notizia. Certamente è scomparso un GRANDE poeta!
Enrico

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—– Original Message —– From: Cesare Padovani To: Luciano Provenzano Sent: Tuesday, July 02, 2013 10:34 AM Subject: Re: Martin Andrade
Pure noi, caro Luciano, siamo stupiti per questa morte…… Grazie anche per questo tuo bel ricordo.
Un caro saluto. Cesare e Giovanna

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—– Original Message —– From: Marta Porcino To: Parabita_insieme@yahoogroups.com
Sent: Wednesday, July 03, 2013 11:14 PM Subject: R: [Parabita_insieme] Martin Andrade
Ho letto più volte le sue poesie, spaccati di immagini e di verità su questi luoghi di Puglia; una divenne l’incipit ad una mia pubblicazione. Sono molto dispiaciuta. Credo che, in un qualche modo, ci stupirà anche da lassù.
Marta

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—– Original Message —– From: campmary@l To: Parabita_insieme@yahoogroups.com Sent: Saturday, July 06, 2013 6:29 PM Subject: R: [Parabita_insieme] Martin Andrade
Mi unisco anch’io al dispiacere per la perdita di questo artista, di cui apprezzo i versi qui riportati. Maria Campeggio.

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—– Original Message —– From: sonicataldo@ To: Parabita_insieme@yahoogroups.com Sent: Saturday, July 06, 2013 8:00 PM Subject: R: [Parabita_insieme] Martin Andrade
Ricordo come fosse ieri Martin a casa di Aldo durante il suo soggiorno a Parabita, il via vai di amici e Luciano che tesseva le fila di un discorso più universale, che partisse dai rischiazzi, facesse il giro del mondo e qui tornasse.
Forse non tutti i discorsi e gli intenti di quegli anni e di certi avamposti hanno fatto i giri che immaginavamo ma certamente l’essere qua , dopo tanti anni,  a ricordare Martin Andrade ci fa capire quello che allora si è vissuto !
Sonia
SIAMO
siamo
l’eterno incubo di un essere
che impazzì
sognandoci
M. A.

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—– Original Message —– From: FRANCA CAPOTI To: lprovenzano@alice.it Sent: Sunday, July 07, 2013 10:25 AM Subject: Martin
Caro Luciano, (…) Ti mando ciò che ho scritto per Martin, usalo come meglio credi, un forte abbraccio, Franca

NOTTE DI SAN GIOVANNI
Se n’è andato l’indio dagli occhi di mare. Se n’è andato la notte di San Giovanni,q uella dei sabba, delle macare a congrega, delle noci da raccogliere verdi per il liquore.
Era passato a prendermi a prima sera per salire alla città vecchia.
Ricordo il bianco delle mura che una strana luce accendeva di trasparenze inusuali, tavole apparecchiate per la cena dietro porte socchiuse, corti a pergolato sparse nei vicoli e imbrici sghembe tra i lampioni. Non aveva voglia di parlare. Non era aria. Lamentava di non trovare più storie da cantare, era stanco, cercava un posto dove fermarsi. Un posto che somigliasse alla sua terra.
Là non poteva tornare. Non ancora almeno. E poi forse non aveva senso tornare. Lei non c’era più e molte cose erano cambiate. Non se ne sarebbe capacitato mai e gli avrebbe fatto male.
Cominciava il giro dei bar. Come sempre.
Le stradine del centro si erano riempite in fretta: odori voci colori confusione di corpi e pensieri. Lui ne passava attraverso, indifferente e distante.
Rivedo un’incertezza nel passo,a volte mi chiedeva di aspettare, di riprendere fiato. Davvero non era aria. Malesciana. Però non intendeva rientrare. Era troppo presto – diceva – non avrebbe comunque preso sonno e quella casa troppo vuota gli metteva tristezza.
Mi sembrò improvvisamente vecchio, come se gli anni, in un colpo solo, gli fossero caduti addosso tutti insieme, scavando pieghe agli angoli degli occhi, spegnendo il riso e il desiderio.
Mi lesse dentro e per distrarmi,allora, fermò una ragazza: voleva leggerle la mano,indovinare il destino. Poteva cancellare il punto in cui la linea si spezzava – raccontava – sapeva di incantesimi e antichi sortilegi. La donna accettò il gioco, si prestò al rito e si allontanò divertita, rassicurata quasi, di una vita lunga e felice.
Usava bene le parole. Incantava. Rievocava miti, sua salvezza e condanna.
Adesso le parole non bastavano. Non c’erano più quelle giuste, erano sparite con lei, versi spezzati, interrotti, perduti.
Aveva detto tutto in una volta, fissando il faro senza interrompersi e senza guardarmi.
Scendemmo al porto: ci venne incontro l’alito umido del mare mentre grumi di silenzio si addensavano piano.
Un’altra sigaretta. Un’altra birra seduti sul molo a piedi scalzi. Era buio denso,difficile immaginare il suo sguardo.
Ad un tratto si alzò, di scatto, mi abbracciò forte: – Malesciana –  disse – Malesciana. E sparì nella notte che finiva.
Aveva lasciato la bottiglia a metà e una scatola di latta: foto cartoline lettere legate con lo spago. Senza destinatario. C’era anche una carruba, proprio in fondo, con un nastro rosso come quello della festa di San Rocco e un pugno di terra di vigna,salmastra e dura.
Di lui non m’è rimasto altro.
Se n’è andato l’indio dagli occhi di mare. Proprio quella notte, la notte di San Giovanni.
FRANCA CAPOTI – luglio 2013

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—– Original Message —– From: Maria.Rosaria.Garzia@ To: Parabita_insieme@yahoogroups.com  Sent: Sunday, July 07, 2013 11:22 AM Subject: R: [Parabita_insieme] Martin Andrade
Mi dispiace per la scomparsa di questo poeta che ho avuto modo di conoscere e di cui conservo alcuni libri e sono contenta che Luciano, in tutti questi anni, ne abbia conservato l’amicizia.
Maria Rosaria Garzia

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—– Original Message —–  From: Carmine Tedeschi To: lprovenzano@alice.it Sent: Tuesday, July 09, 2013 8:54 PM Subject: R: Martin Andrade
Caro Luciano, ti ringrazio per la triste informazione che ho potuto leggere in ritardo perchè sono in campagna senza collegamento alla rete.
Sono rattristato, veramente scosso dalla notizia: certe persone te le immagini sempre uguali a quando le hai conosciute. Praticamente immortali. E in qualche modo Martin immortale lo è. Nei nostri ricordi e nei nostri pensieri, dove ha gettato un seme ancora verdissimo.
Ciao, ricordiamolo con affetto. carmine tedeschi