Pagina Gigi Prete

QUARANTATREESIMO GIORNO NEI PRESSI DELLA TRINCEA
VENTISETTESIMO GIORNO NELLA TRINCEA GLOBALE

Oggi sono le Palme.
I “panareddhri” iniziati ieri sera sono in parte finiti.

E così è trascorsa la notte in un letto ove si erano trasferiti tutti i fico d’india del Salento che guardano il mare a occidente.
Sarà la mancanza di sonno che cercavo sereno, sarà l’amore all’Amore che nel giorno delle Palme si veste a tono, senza ragione, che dopo i quaranta giorni di deserto è venuta la passione.
Ci viene il dubbio che non ne usciremo mai.
E così stamani ho pensato al mio Angelo Custode, a quello che da bambino immaginavo somigliante a quello dello stemma del mio natio loco, con la spada rivolta ad est, come a difendere la luna crescente dalla luna calante.
E così dopo una notte come questa, unica, mi tocca rassicurarmi come fa il mio Angelo demandato (cfr. Luca 22,41).

Da quando le altre parti della mia famiglia sono rimaste bloccate a Bologna il rapporto telefonico con chi abita a Padova è divenuto replicante durante il giorno.
Un continuo cimento.
Zia e la nipote, infinitamente al telefono.
Così come un nipote con la zia.
Si discute della natura violentata e di quello che la stessa ci può dare benevola.
E ancora di come ci dovrebbe essere il ritorno alla terra e all’autodeterminazione in un momento di grave dileggio in conseguenza di questo virus sempre più virulento.

Così tra le tante catastrofi che raccontano i notiziari affascinano quelle invece che riguardano gli Angeli.
Dicono che sono con Dio e che lo servano.
Io penso che siano il mezzo di Dio sulla terra, uomini anch’essi dotati della grazia del dare.
I Medici ad esempio, che oggi arrivano a 80 quelli caduti sul campo e gli altri che si prodigano come gli infermieri e tutti color che per gli altri si flagellano anche in privato.

Ma anche i contadini, che per mestiere sarebbero più vicini alla terra ma invece sono, anch’essi e a loro insaputa, Angeli.

Così i congiunti bolognesi, in questo quarantatreesimo giorno di guerra, mi raccontano dei militari chiamati da una ragazzina di origine straniera che ripeteva “Abbiamo fame, mio padre non lavora più e il frigo è vuoto, aiutateci vi prego”.
I carabinieri sono andati a fare la spesa e sono tornati con una scorta di generi alimentari: latte, pasta, uova, farina, carne, biscotti, frutta e verdura.
Angeli.

Dovete sapere come il popolo salentino è uno dei popoli che maggiormente ha saputo utilizzare a fini alimentari anche le risorse più neglette; quelle offerte dalla natura non particolarmente generosa.
Almeno ai tempi della seconda grande guerra.
Così le sere di primavera, prima che venisse il buio, e dopo le orazioni del meriggio, la mia nonna mi faceva sedere, dopo avermi lavato e pulito, su una sorta di scannetto chiamato “vancuteddhru”, che era oscurato dal tempo, riposto tra la fauces, l’atrium e l’impluvium delle domus di romana memoria e cioè “allu largu te lu curaturu”.
Adiacente, al mio posto preferito, c’era la cisterna dalla quale ricavava l’acqua che riponeva nella quartara, dove al mio richiedere mi faceva bere.

Poi mi porgeva un sorriso.
Mi chiedeva se avessi fame.
Ero solito dire di no.
Ma lei, come fa mia madre con gli ospiti cui vuole ad ogni costo offrire il caffè, altrimenti si offende, era insistente e martellante.
Luvici, vuoi qualcosa. No, nonna.
Trascorso un minuto ripeteva, “che ti dà da mangiare nonna tua”?
E così a continuare, indefessa.
Poi preso dallo sfinimento dicevo: vabbè dammi “na cosa”.
Il mio viso da bambino attendeva la fetta di pane con olio spalmato di zucchero.
Lei si sedeva di fronte a me, guardava i miei capelli che accarezzava, mentre iniziavo ad addentare.
Un Angelo.

Poi mi raccontava di quanto era stato difficile qualche anno prima, quando c’era la guerra, avere pane, olio e zucchero.
Ogni famiglia, diceva, doveva arrangiarsi al meglio; raccontava di una vicina di casa, di cui non ricordo il nome e che chiamerò Agata, che per la fame, quando ancora il quartiere di Sant’Anna a Parabita era collina in parte incolta, decise di far incetta di cardi selvatici.

Il cardo selvatico è un antenato del carciofo e ha come habitat i margini delle strade, i luoghi maceriosi, ed anche i terreni incolti e le radure erbose. C’è chi dice che l’ortaggio spontaneo spinoso si presenta con un aspetto terrifico.
In primavera, la pianta emette dei germogli racchiusi in un’armatura di squame, tutte munite di una robusta spina lunga fino a cinque centimetri.

Il problema di Agata non era solo la mancanza di guanti, ma l’allergia alle punture che la pianta naturalmente causava.
Quel giorno dunque riempita la bisaccia di cardi selvatici, raccolti nei terreni denominati “Raho” che lambivano il confine con Matino, Agata fece ritorno a casa.
Il sangue che aveva perso dalle braccia copriva i cardi e lei starnutiva per l’allergia.
Tuttavia posto l’ortaggio in una cassetta di vimini comincio’ a strillare proponendoli in vendita, tanto era sicura che il cardo selvatico, già conosciuto e apprezzato anche dagli antichi romani e per i successivi secoli, aveva conservato anche a Parabita una certa importanza per i buongustai che assaporano i cardoni gratinati dalle ottime proprietà nutrizionali e virtù salutistiche.

Agata quel giorno ebbe sufficiente denaro per comprare dei semi di fagiolini che vanno a dimora in questi giorni di aprile.

Ieri a Padova è divenuta esecutiva l’ordinanza regionale di cui ho detto e che chiudeva appunto i mercati contadini.
Così gli agricoltori che venerdì avevano raccolto le verdure per le vendite sono rimasti non solo senza reddito ma con il verde adatto solo per il macero tenuto conto che ieri era sabato, oggi domenica delle Palme e che fino a domani il prodotto sarebbe deperito.
Il Comune di Padova è riuscito ad organizzare non solo i mercatini di lunedì ma ha deliberato per ogni agricoltore colpito dall’ordinanza del governatore un riconoscimento, una tantum, di trecento euro.

Ci sono Angeli e Angeli.
Penso.
Mentre finisco i “panareddhri”.