Pagina Cesare Padovani

Maurizio Nocera, La Grecia nel Cuore, Il Paese nuovo, Lecce, 12.luglio 2009

Un viaggio quello di Cesare Padovani. Un viaggio fatto a volte con un’automobile normale, altre volte fatto su un incredibile triciclo: un Sulky. Un mezzo mobile «a tre ruote, senza portiere e la cappotta di tela dipinta a gabbiani, una grossa borsa piegata dietro, una tanica, una macchina da scrivere portatile, un libro, un bastone» (p. 41). E con questo incredibile mezzo che Padovani diviene anche lui mitico viaggiatore alla «ricerca curiosa e stupita [delle sue] radici, tranquilli [lui e sua moglie] come se il [loro] vivere si fosse fermato lì», in Grecia.

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Su «il Paese nuovo» (giovedì 25 giugno 2009) leggo un intervento (“La poetica del non-equilibrio “, p. 7) del poeta parabitano Luciano Provenzano, che dà notizia della venuta in Salento dello scrittore Cesare Padovani per presentare (26 dello stesso mese) il suo ultimo libro “Paflasmós. Il battito del mare Egeo. Viaggio nell’anima della Grecia “ (Reggio Emilia, Edizioni Diabasis 2008, pp. 284, euro 12). A dialogare con l’autore nell’Auditorium “Sigismondo Castromediano” saranno «quattro nomi della cultura salentina: Marilena Cataldini, poetessa, Silvano Palamà, ricercatore della Grecia Salentina, Federica Rega, giornalista, Gino Santoro, docente di Storia del teatro, che saranno coordinati dal filosofo Giovanni Invitto».
Aggiunge poi che il libro è una rapsodia di luoghi della grecità, scritto da un autore la cui condizione fisica è di notevole difficoltà (Cesare è seduto su una sedia a rotelle) che, per Provenzano però, è proprio questa condizione che costituisce l’elemento fondante il pensiero divergente di Padovani, per il quale l’ordine precostituito e associato all’equilibrio, nella sua costruzione filosofica, si converte in disordine e viceversa.
Tanto basta per convincermi di andare ad ascoltare questa presentazione. E però non vado solo per questo perché, a sorreggere l’invito, c’è il mio grande amore per la Grecia, la culla della radice del pensierosi ciò che noi chiamiamo Occidente, il cui punto focale è appunto quell’angolo di pianeta.

Pa-flas-mós
E della Grecia, dei suoi miti, dei suoi dèi e dei suoi umani (di ieri e di oggi), di ciò che era e di ciò che è,e di tanto altro ancora scrive Cesare Padovani in questo suo incantevole “Paflasmós”, che per l’autore significa quel particolare sciabordio del mare che «accompagna il lettore tra odori, rumori, visioni e anfratti di sapienza della Grecia meno conosciuta, per scorgene il tragico vigore antico, ma anche il pigro dormiveglia delle attese. “Paflasmós rinvia all’“andimámalo, parola magica nella lingua greca moderna, per raffigurare l’andirivieni dolce delle onde che si spengono sulla battigia e subito tornano verso il mare». “Paflasmós” è ancora questo, che traggo da un dialogo di Padovani con la moglie Giovanna, che gli chiede cosa significa questa parola. Risponde: «Prova a ripeterlo, scandendo le tre sillabe senza però staccarle: ““Pa-flas-mós”. Quale immagine ti suscita? / “Pa-flas-smòs”? Non saprei, forse il “pa” e il “flas” riproducono il rumore dell’acqua che si riversa sulla riva… / Appunto, quell’onda leggera e sottile che spegne i suoi bisillabi sulla battigia e sulle fiancate delle barche…» (p.74)

Con questa breve spiegazione del significato della parola “Paflasmós”, comincio a scoprire lo spessore di questo straordinario scrittore, che allo stesso tempo è filosofo, poeta, narratore, glottologo, artista della parola, che scolpisce il suo pensiero sulla pagina attraverso un linguaggio nuovo ma allo stesso tempo antico quanto antiche sano le parole degli umani.
“Paflasmós “ è un libro che si legge tutto d’un fiato e che ti giunge inatteso sul corpo come zefiro crepuscolare la cui origine sta nelle sorgenti di un sapere generoso e coinvolgente, proprio così com’è l’affiato poetico di Padovani, che dal suo volto di cerbiatto curioso, ti accorgi della tensione con cui va alla ricerca dei perché socratici ma anche degli assiomi imperturbabili parmenidei. ‘Paflasmós” è una storia che sembra avere un non inizio e neanche una prevedibile fine. E un libro che a qualsiasi pagina tu lo apri, ti offre subito un grande respiro di un sapere umano ampio e affascinante, incuneato nelle viscere profonde di quell’ancestro dove risiedono le radici della nostra cultura millenaria, la cultura della grecità, che per noi salentini è anche magnogrecità.
Essenzialmente sono questi i motivi che mi hanno spinto ad aprire ‘Paflasmós”, a leggerlo con una certa avidità. Qualche problema però mi è sorto nel momento in cui ho cominciato a leggere le sue pagine con la finalità di recensirle, perché esse sono tutte dense di significati filosofici e poetici. C’è tanta rapsodia in “Paflasmós”, e bellezza letteraria, incanto superlativo. La voglia allora non è quella di scrivere una recensione, ma di fare tutt’intera la riscrittura del testo. Ma questo non si lo può fare, perché uno deve essere e deve rimanere l’autore, Cesare Padovani, il quale dice di avere scritto i XII capitoli di ‘Paflasmós” quasi fossero le dodici fatiche di Ercole due delle quali gli si sono presentate come quasi impossibili.

Come Ercole
Scrive: «Così [come Ercole] io pure mi sono trovato a lottare con il mio “Leone”: contro tutte quelle forze che ostacolano il cammino della mia scrittura, e che tentano di rovinare il raccolto: la “stanchezza, la mia stessa età, le discontinuità dello stile, le mie paure….” […] Ho ripulito le “Stalle “della mia scrittura che, abbandonata da mesi, e a volte per anni, stava imputridendo nella retorica: sono stato aiutato, nello scovare gli anfratti più nascosti e ammuffiti, da fiumane di sguardi scrupolosi di chi ancora mi ama. “Pulisci qui, equi, togli là, riprendi, taglia, riapri, rivedi…”» (pp. 167-168).
E poco oltre, raccontando la sua scrittura come un viaggio, ricorda: «Da solo o insieme a Giovanna [la moglie], ho ripercorso in lungo e in largo il continente greco e le isole, ho ascoltato i linguaggi della Magna Grecia, accompagnando la mandria dei miei “Buoi” fino ai pascoli più remoti perché tutto quello che andavo arando si contaminasse e prendesse 1’ “humus” di altri miti, dì altre leggende, di nuovi dialetti incontrati». Un viaggio, dunque, quello di Cesare Padovani, un viaggio fatto a volte con una automobile normale, altre volte fatto su di. un incredibile triciclo, che Padovani si è fatto costruire e col quale scopriamo che ha attraversato praticamente tutta la Grecia, a volte con infinita gioia, altre con dolce “nostalghìa”, infine con dolorosa malinconia per quel dolore “non-ritorno” che c’è sempre in ogni “taxidi” (viaggio). Interessante questo suo Sulky, che ce lo descrive come un mezzo mobile «a tre ruote, senza portiere e la capotta di tela dipinta a gabbiani, una grossa borsa piegata dietro, una tanica, una macchina da scrivere portatile, un libro, un bastone» (p. 41). E con questo incredibile mezzo che Padovani diviene anche lui mitico viaggiatore alla «ricerca curiosa e stupita [delle sue]

radici, tranquilli [lui e la moglie] come se il [loro]
vivere si fosse fermato lì», in Grecia (p. 41).
Si chiede quanti sono gli altri mitici viaggiatori greci che sin da bambino lo hanno affascinato, pur sapendo che spesso non di un loro “kalò taxìdi” (buon viaggio) si è trattato, ma di viaggi accompagnati dal dolore malinconico del non ritorno, come accadde a «Giasone partendo dal Pilon con gli Argonauti alla volta della Kòlkide […] e ad Agamennone staccando gli ormeggi dall’Eubea alla volta di Troia [. . .e a] Odysséo [alla ricerca di Itaca]» (p. 9).

Verso dove?
E ora, quali le sue mete? Egli conosce la Grecia, la sua millenaria storia. Per più di trent’anni l’ha percorsa in lungo e in largo, nell’entroterra e sulle isole. Eppure non è mai riuscito ad essere convinto di averla conosciuta per davvero fino in fondo. Ecco allora che il suo viaggio diviene una sorta di “Odissea” alla ricerca del Mito, «che si costruisce durante il viaggio stesso, che è il racconto mitico di un viaggiatore senza itinerario sicuro ma che coincide con il proprio modo di esistere. E dunque questo — egli si dice — il mio mito o il mio viaggio o anche la metafora del percorso dei miei anni vissuti?» (p. 22). Andare dunque verso quale meta? Quale incontro? Sicuramente verso il ricordo del non ritorno, che l’autore sente come spessore dell’anima, come incrocio di sentimenti di bellezza e di nostalgica “Melanconia “ (Aristotele) per quello che ha nella mente e per quello che poi i suoi occhi verificano nella realtà concreta. Ecco allora che il suo viaggio si dirige verso luoghi che il Mito ha fatto divenire archetipi ancestrali. Attraversando con la nave la baia di Vathì, davanti al porto di Itaca, Padovani non può non sfuggire al Mito che maggiormente lo avvince: quello di Ulisse. Scrive di osservare «grossi uccelli annoiati [che] protestavano al [suo] lentissimo passare [della nave], come fossero interrotti nel loro rito di raduno che si ripete da più di trenta secoli, dal regno di Laerte. Da qui Ulisse parti, e qui ritornò dopo vent’anni. Qui Ulisse era atteso» (p. 43). Ma lui, Cesare Padovani, è forse atteso da qualcuno? Oppure è lui che attende qualcun altro?
Un fatto è certo alla sua mente: anche lui si sente come i mitici viaggiatori greci e, come «erede [delle mitiche] “nostalgìe”, pone orecchio a tutte le sensazioni, abbandonando le epiche imprese, per accingersi ad un viaggio come un cammino tra i sentieri dell’animo greco» (p. 10). Ed ora, per lui, andare alla ricerca del Mito Greco, è come scrivere una, no, anzi due lettere che raccontano il suo viaggio: una lettera alla moglie Giovanna e l’altra ad un caro amico —Antonio – che di casa sta a Nàfplio, nel Peloponneso.

Il Mito
Tante sono le vicende che l’autore incontra sul suo percorso come anima che sente vivo il Mito del non ritorno che, attraversando ancora l’Italia, il Gargano, alla volta di Bari, il suo porto, la nave che lo trasporterà a Patrasso, constata che «la Grecia è già qui: ci sta schiudendo le porte, traboccante di aromi e di miti» (p. 27).
Le porte del Mito si sono spalancate, ed è in quel momento che egli “sente” nella carne e vede in trasparenza la dimora degli dèi sul Parnaso, e vede Dodòna arcaica col suo santuario delle Grandi Madri mediterranee che «hanno dato le loro forti impronte a queste civiltà”» (p. 50). E vede ancora Itaca, «isola stracolma di simboli» (p. 62), e Delphi, il Mantèion, le Meteore, Capo Sounion.

Leros, l’isola dei poeti
Il suo primo e vero approdo è a Leros, l’isola dei poeti e delle olive dell’ex tassista Petràs. Padovani scrive il perché proprio questa isola, e lo fa con una risposta della moglie a una sua domanda: ((“Perché Leros è la pantofola che cerchiamo da tempo” […] La infili e ti adagi in quell’incredibile “issichìa” [… quella] specie di tranquillità che riesce a sprofondarti in quella sua natura, fatta di sole, di mare, di passeggiate, e fatta di silenzi, di aromi e di chiacchiericci da villaggio sul far della sera» (p. 34).

Mytilene, un’isola tutta al femminile
Poi ci sono tappe intermedie, dovute a guasti al suo Sulky oppure a deviazioni del cammino della vita. La sua seconda tappa è certamente “Mytilene, un’isola tutta al femminile”, una sorta di «foglia di platano che galleggia sull’Egeo» (verso del poeta Odysseo Elitys), dove «un tempo rotolò la testa di Orfeo» che tuttavia continuò «a cantare risvegliando passioni amorose». «Anche adesso scrive Padovani — è possibile udire in particolari sere d’estate gli arpeggi dell’aria tra le fronde degli alberi e una voce dolcissima come quella di chi cerca per sempre il suo Bene» (p. 53). Ed è qui, nell’antica Mytilene che egli va alla ricerca e trova il Museo “Teriàde” (l’artista greco sperimentalista amico di Picasso, Matisse, Chagail, Prevert) che da tempo voleva vedere. Però, «di solito il museo dà tristezza, perché raccoglie resoconti sottovetro, perché non sa raccontare; ma in questo caso, invece, diventa un felice “punto di partenza” per introdursi nei segreti dell’isola. Se Mytilene rimane nascosta, non si fa scoprire facilmente, occorre scovarla attraverso questo deposito di segni, cominciando da quell’avventura e la scoperta, come una Grande Femmina che ti a1- braccia costantemente con le rientranze delle baie, con le fessure sensuali delle gole tra monte e monte, anche seni e natiche di una figura che non si “vede eppure si avverte, l’Isola assopisce, fa perdere le tracce della sua natura» (pp. 56-57). E ancora se «Samos è l’isola della filosofia e della matematica, Mytilene è l’isola della musica e della lirica, ma è anche l’isola della “prudenza”, della “sophrosìne “: di quel cauto procedere che segna un particolare tipo d’intelligenza, quella che recupera ogni elemento offerto, anche il più spontaneo, in vista di un progetto» (p. 58). Dopo avere intascato «dei sassi bianchissimi raccolti sulla spiaggia di Eréssos, villaggio dove Saffo nacque» (p. 59), Padovani e la moglie Giovanna lasciano Mytilene salutati dai dolci versi della divina Sacerdotessa: «Siete venuti, bene avete fatto:/ io vi aspettavo./ Mi avete rinfrescata l’anima / che bruciava d’amore» (p. 60).

A Kos, l’isola del vento
Raggiungere l’isola Kos, per Padovani non è più un problema. Complice anche la copertina del libro di Ilya Prigogine — “Fine delle certezze – sulla quale egli osserva «nuvole in un brano di cielo che vengono imbrigliate da reti geometriche» (p. 61). Per l’autore, ma anche per tutti noi, Kos è l’isola del vento (il “Meltemi” «forte e incessante vento del Nord», è la mitica terra di Ippocrate e della medicina (qui regna il suo dio, Asclèpio), ma, per Padovani, è anche «l’isola degli umori e delle incertezze» (3. 62). Strano no? L’autore scrive di incertezze e si porta dietro quel libro di Prigogine, il cui titolo è l’esatto contrario. Interessante è poi la sua riflessione a proposito di Kos, il cui nome è abbastanza curioso: «a pronunciarlo — scrive — sembra un colpo di tosse, Kos, proprio questo luogo mitico dove ebbe origine la scienza della salute […] Kos assomiglia più d’ogni altro luogo all’animo umano, e questo “panorama” mutevole e “ventoso”, certo non lo riconosceresti in nessun tipo di cartolina» (p. 62). A Kos, Padovani è interessato a rivedere i resti archeologici della spettacolare Clinica dello storico medico Ippocrate, del V secolo a. C., non dimenticando di dire che da quel tempo in poi qualsiasi medico, per essere ritenuto tale, è tenuto al famoso “Giuramento“, da lui formulato, assieme al concetto del “segreto professionale”, nel 430 a. C. Scrive: «Attraverso profumi di bosco, ciuffi di erbe aromatiche e officinali, tracce di fonti termali d cui ancora escono fili d’acqua, attraverso scale d’accesso a ciò che resta di antiche piscine, a corridoi, stoe, piazzole, alla conca del teatro, abbiamo raggiunto il punto più alto del complesso. Qui ancora rimangono le basi del colonnato del tempio di Apollo, dove gli antichi potevano dialogare col loro dio e affidarsi alla sua misericordia, quando ogni cura rimaneva inefficace. In questo modo ho sentito battere il cuore di Ippocrate: terapeuticamente o amorevolmente, non so più quale sia e se ci sia la differenza. E, qui, il vento da millenni la fa da padrone di casa, ci si affida a lui come a chi si prende cura della salute. Il vento, come volesse sferzare arbusti, piante, animali, esseri umani, forme e pensieri che si ergono implacabili nelle rispettive testarde certezze della propria salute» (p. 64).

Chio, l’isola di Omero e di Fiottete
Dopo Saffo (Mytilene), Ippocrate (Kos), per Padovani non poteva succedere che Chio, l’isola che tutti noi, e lui per primo, immaginiamo essere quella di Omero o degli Omeri. «Non so -scrive- chi possa essere stato, ma me lo immagino, questo vagabondo Cantautore dalla memoria formidabile. Senz’altro, durante il suo peregrinare, deve aver raccolto a piene mani gli umori e i gusti e i modi di dire di quelle molte genti che andava conoscendo, nei suoi soggiorni. viaggiando dall’Anatolia al Mare Jonio. “Seléne “o “Selèna “o “Selànna “che dicesse, era sempre la Luna a cui si riferiva, e tutti lo capivano. Cieco, forse malinconico, spaesato come lo sono i poeti che non trovano riconoscimento dove sono nati, ma di certo felice di esistere, carico di quella “felicità” particolare che la curiosità riesce a darti, me lo immagino, anche nella sua difficoltà d’inventare ogni volta una storia adatta a “quel posto “, e di tenerla a mente, poi, nella tappa successiva. Non esistendo ancora l’alfabeto deve aver adottato strategie geniali per i suoi “promemoria“: con molta probabilità erano protesi offerte dalle forme naturali che andava toccando, oppure offerte dal suono di una parola che ne richiamava un’altra, oppure ancora dalle cadenze ritmiche del verso epico che, dopo un certo piede, ne faceva succedere un altro nella cui scansione entrava solo “quel “ bisillabo, o “quel “polisillabo. […] la maggiore virtù di Omero era quella con cui più che altri sapeva entrare tutt’intero nello spirito del personaggio che andava cantando. Parlava, innanzitutto, per bocca di Odysséo ma sapeva essere anche Ettore, era Acheo tra i Greci ma era anche Troiano tra i lutti della famiglia di Priamo, nel presagio di Cassandra o nel dolore di Andròmaca» (pp. 69-70).
Fondamentalmente Padovani si reca a Chio per Omero, per questo scrive: «vi siamo ritornati, in quest’isola, stavolta soltanto per riposare, per ritrovarci, per restare con noi, in “bonaccia “» (p. 71) che in greco si dice «galìni » che così è «quando il mare è talmente piatto». A Chio, l’autore s’incanta davanti ai sassolini di varie forme che la moglie gli raccoglie sulle spiagge. Il divertimento consiste nel dare delle forme alle pietre che per Giovanna diventano una sorta di catalogo indecifrato, un sillabario da decifrare. Pietruzze-alfabeto quindi, pietre semplicemente rotonde come bottoncini. Padovani scrive che a Chio ha rintracciato la «pietra ben levigata» sulla quale «compare, sbiadito, il nome OMERO, e si racconta che da qui, da questo pulpito monolitico, il poeta cantasse ed educasse» (p. 81). Semplicemente straordinario: è chiaro che forse tutto ciò è solo una leggenda, ma il fatto che un animo sensibile come quello di Cesare Padovani l’abbia rilevato fa sì che noi sentiamo questa storia come un qualcosa che ci emoziona e ci fa felici.
Chio è pure l’isola del mito di Filottete, figlio di Peante, che partì con gli Achei per combattere a Troia, ma fu abbandonato sull’isola di Lemno a causa del fetore che emanava da una ferita al piede. Si narra che furono Ulisse e Neottolemo a riprenderlo e condurlo ad Ilio sulla base di quanto aveva previsto l’oracolo, e cioè che mai sarebbe caduta la città se non fossero state scagliate le frecce di Eracle, possedute appunto da Filottete. Padovani si serve di questo mito per narrare l’avventura di un brutto naufragio accaduto a lui e alla moglie assieme ad altri greci mentre navigano appunto verso l’isola.

A Lemmo e poi, Atene
Il viaggio li porta dunque a Lemno, là dove il mito voleva esserci la dimora di Hefèsto, con la sua officina attrezzata per forgiare le armi agli eroi e alle divinità greche, dove, attraverso una ricerca etimologica, Padovani individua forse il luogo (“Lùchna”, “Photià”, “Phanaràki”) dove crede di individuare «la probabile zona in cui avrebbero sostato imbarcazioni greche alla volta di Troia, e sia rimasto qui il mitico arciere tessalo Filottete, abbandonato dai compagni perché “puzzava” in modo insopportabile» (p. 89).
Il soggiorno ad Atene diviene per l’autore l’occasione per ripensare la filosofia (Parmenide, Holderlin, Calvino e, soprattutto, il filosofo Heidegger, il quale «non ha scritto nessuna guida turistica, ma ha messo [lui] “in cammino verso il linguaggo “ autenticamente greco, mostrando[gli] la chiave di certe “voci” che hanno [avuto] il potere di far[gli] dire quell “ah, ora capisco!” che esclama Àgave quando nelle “Baccanti “riconosce il figlio o Edipo quando riconosce la madre, oppure Penelope quando finalmente convinta abbraccia il suo Odysséo» (p. 33).
E qui, in Atene, cominciano le sue prime amare riflessioni: Scrive: «Da alcuni decenni, Atene, giorno dopo giorno è sempre più una città invisibile […] Atene non è più l’Atene degli anni Sessanta e Settanta: di lei è rimasta l’Akropoli strangolata da strade e rumori […]Soprattutto alla Plaka mi piaceva qua e là sostare, curioso […] Ora Atene è chiassosa, agitata, e tutta questa tranquilla esplorazione non sarebbe più possibile» (pp. 114-116). Padovani se la prende con una certa idea di turismo, tanto da indurlo a scrivere: «Stiamo perdendo la Grecia, stiamo dimenticando la sua grecità» (p. 138). Il suo viaggio-racconto volge ormai al termine.

Dove la Luna vaga sul mare
Ritorna a Nàfplio, espressamente «per goder[s]i ancora dal suo porto lo spettacolo della luna vagare su questo ampio golfo dell’Argolide a cui s’affacciano, e vi guardano da poco lontano, le Acropoli dei maggiori miti del Peloponneso: quella di Larissa che sovrasta Argo, quella di Tirino, di Midèa, e, dalla parte opposta a dove mi trovo, quella di Lema dove Hèracles furente ancora è là che sta uccidendo l’Ydra» (pp. l4-149). Quindi Epidauro e il suo mitico teatro, fino a spingersi poi nella «mitica regione di Lerna, in questa oasi di verde e di zampilli d’acqua che sgorga spontanea, [dove anche qui] è arrivato lo zoccolo più distruttivo del progresso. Costeggiando l’intero golfo di Argos, da Nafplio si raggiungeva in mezz’ora Myli, dov’era la fonte Animòni. Quell’acqua stava a gorgogliare da alcuni millenni la sua storia amorosa. Bastava ascoltarla quand’era ancora una vergine Ninfa […] Addio Amimòni.  / Chi può aver progettato questo stupro, chi ha voluto tutta questa violenza?» (p. 16 1-162).

La cattura del “pensiero”
Per Cesare Padovani il colpevole è « questo nuovo modello di “tèchné “ [che] ha preso la parola, si è  imposto come un nuovo Dio, catturando in sé il pensiero. Da qui, da questa espropriazione dell’umano dall’uomo, prende inizio il moderno senso della “téchno-loghia “» (p. 164). A questo punto, il ritorno verso Itaca (che poi sarebbe il ritorno verso qualsiasi luogo delle origini) diviene per l’autore un viaggio di malinconia disperante: «Andarsene da qualcosa che si ama è provare “nostalgia” ancor prima del momento del distacco. Come la vita, un viaggio del genere non può non mantenere in sé quel residuo malinconico del “dolore del non-ritorno”»(p. 167).
In tutto il viaggio-racconto, il nume ispiratore dell’opera di Cesare Padovani è Pier Paolo Pasolini, che gli scrisse alcune lettere negli anni 1953-65, alcuni frammenti delle quali sono messi a mo’di introduzione: «. . .Stiamo percorrendo la stessa strada — scrive Pasolini— [. . .] continua a lavorare con lena e con fiducia, come hai fatto finora […] Ricorda che non avrai più tanto desiderio di sapere e di amare come in questi anni e devi selvaggiamente approfittare, leggere e imparare come un pazzo… […] Ti ho lasciato ragazzo, e ti ritrovo giovane uomo, con tutta la ricchezza della gioventù».
Cesare Padovani ha dedicato il libro «a Maria Giovanna / amorosa complice / lungo comuni sentieri», un libro che ha un «Ritmo / intenso e dolce / come lo sciacquìo/ del mare Egeo / in cui l’autore ha posto / e rinnova le sue radici / Paflasmós viene stampato/ nel carattere Simoncini Garamond/ su carta Arcoprint delle cartiere Fedrigoni / dalla tipografia SAGI di Reggio Emilia / per conto di Diabasis / nel settembre / dell’anno / duemila /otto» (dal colophon).